岁月如线,时间如剑。在我十四年的成长过程中,他走进我的心里。
那是我六岁那年,夏天,我在书房玩耍时,看到书架上有一本故事书,具体名字现在也已回想不起来了,但作者却记忆犹新——佚名。出于好奇,世间怎么会有这么奇怪的名字,我便翻开那本书,吸引我的不过是那些精美的插图罢了,至于文字不过是囫囵吞枣地看了看。
渐渐地,不知为何,我把书房里大部分“佚名”写的全读了,当然,都是些故事书。
时间匆匆,像调皮的小娃娃,一溜烟就跑走了,留下茫然的我。陪伴我的,也只有“佚名”的书:从故事书到儿童文学再到散文集,无不都与“佚名”连在一起。在我心里,“佚名”是一位伟大的作家,在我心里树立了他独有的神圣的形象。
直到那一天。
那是在我十岁那年,读三年级。语文课上,老师问同学们最喜欢哪位作家,有说金波的,有说冰心的,也有说丰子恺的……当老师提问到我时,我便起身坚定回答:“佚名!”
“哈哈哈一一”老师和同学都笑得前俯后仰,我却疑惑不解。老师告诉我:“佚名不是一个人,那些文章书籍没有找到作者的才叫佚名!”
我不知那天是怎样回到家的,只记得秋天的落叶都像极了我的眼泪。我望向书柜——里头几乎全是“佚名”,我流下两道深深的泪痕。可不知道为什么,过了一会儿,我又猛地擦掉泪痕,内心更加坚定:即使“佚名”不是一个人,我也不能失望,毕竟我喜欢他这么久了!
我又从书柜里拿出作者为“佚名”的书籍,顺势往床上一坐,又津津有味地看了起来。秋日的阳光把书架切成拉长的几何图影,像极我心中那条攀登书山的山路。“佚名”在我心里是一个至高无尚的人,因为有了他的出现,才使我爱上阅读。使我求知若渴的内心得到甘霖的满足。
又是一天的清晨。阳光照射在书架那朵风信子,她那嫩白的细根像极我投向书本的目光。也许只有风信子知道,有一个女孩,她总会忘乎所以的阅读,因为她的心里,已经又有一位名叫“佚名”的他。
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