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群群的山峦如部部般厚的卷册,迤俪复迤俪,连绵复连绵,在时间的长流中。*其奥义,隐其真髓,于大地之上。我,乃是一个饥饿了很久的读者。——题记。
我是常常去读山的,远远的,读其苍茫,近近的,读其清幽;粗读其豪放,细读其深沉。读青,读绿,读和谐,读静谧。
我常常去读那些嶙峋峥嵘的嶙岩;读它们的风貌,读它们的历史,读它们是用一种什么样子的步子走出了洪荒;读它们是以一种什么样子的姿态去承受亿万年的风风雨雨。然后,我也去读它们的威武,也去读它们的温顺。读它们为什么会耐得住永恒的蹲坐;读它们为什么会有那么好的气度,可以容忍一些错综的根须在他们的身边做蛮横的盘缠。成了这些丰厚卷册中的美丽的篇章。我就这样静静的读着它们。
读那些嫩芽如何成长,如何茁壮。如何把一些枝桠叫给它们的子孙,然后,它们又如何回到泥土中。
读一条细长的根须,如何穿过一段泥土,然后在另外的一个石隙中钻出头来,成长起另一个生命。
读一根瘦弱的树枝,如何自阴暗的一角伸出手来采摘阳光,然后去营养自己,去健壮自己。
山林的本身就是一个丰富的世界,在这里可以寻觅一切。有一天,当我正在读那棵爬藤如何借着一株枯树而站了起来的时候,便骤然发现了那棵枯树的笑颜。我已经意会出来,它是因为那棵爬藤为它装饰了绿意而笑的。又有一天,当我正在读着另外一摊浓绿时,发现到一条蜿蜒的小径。非常自在的自我的身旁伸向了山巅,我想,谁是这条小径的母亲呢?会选择在这样的一个山野中踩下了他的第一个步子?像这么一个瘦小的小径,为什么可以负荷得了那么多的践踏呢?
这样的山野并不纯然是静谧的,可以读到吱吱喳喳的虫叫,也可以读到啁啁啾啾的鸟鸣。有时候,在一堆非常繁茂的草丛中,还可以发现到昆虫世界中的小小战争。
在读山的时候,也会读到一些偶发的事件。就像那年的春天,当我正在初读一片新鲜的山林时,听到喊声自四面八方响了起来。并且,在喧嚣中好隐隐约约听到一丝杀杀砍砍的声音。我便立刻攀登山巅,举目远眺,啊!看到了,山脚下,一群群勇壮的嫩芽,正在追撵着一个败阵的冬天。
山是一部丰厚的卷册,怎样读也读不完它,读了嶙岩再读山林,还有那些挺耸的峰呢?还有那些深幽的谷呢?
我是一个读山的人,但是我知道,有时候人家也会读我的。当我就像是一个短短的句子般的投向山林时。
我常觉得,生命是一项奇迹。
一株微不足道的小草,竟开出像海洋一样湛蓝的花。
一双毫不起眼的鸟儿,在枝头唱出远胜小提琴的夜曲。
在山里完全没有人看见的地方,一颗大树几千年自在地生长。
在冰雪封冻的大地,仍有许多生命在那里唱歌跳舞,保有永不枯竭的暖意。
当我们在星夜里,抬头望向无垠的天际,感于宇宙之大真要叫人落泪,这宇宙里有无数的星球,我们的地球在星球之中有如整个海岸沙滩的一粒沙,那样不可思议的渺小。
但在这样渺小的地方,有着生命、有着爱、有着动人的歌声,这样落实下来,就感到人是非常壮大而庄严的,生活在我们四周的生命也一样的庄严而壮大。
生命是短暂的,然而即使不断的生死,也带不走穿过意识的壮大与庄严之感。
今天在乡下的瓜棚看见几个绿色的瓜成熟了,我怀着感恩之心看着这几个瓜,看呀!一切都是现成的。这世界从不隐瞒我们,它是那样的简单和纯粹!就是一个瓜,也是明明白白,感恩的来面对世界。
他的一生都被流亡,被生活放逐,又被苦难追赶。他甚至还不曾抓住盛唐的最后一缕余光,就被离乱的秋风,吹往落木萧萧的江畔。
皇帝和宫城已在侧身时渐次远去。十年客居,连同迟开的牡丹,一起被经年的雨水冲淡。当百姓的血泪最终融汇于战火,天地间只剩下踉跄的步履,辗转于破碎的山河。辗转于饥饿和病痛,展转于旅途的满目疮痍的忧愁。异乡的屋顶洒满月光和露水,露从今夜白,白发连着秋草。而秋草,秋草瑟缩于一个人的消瘦。
只有草堂在蜀中等他,这世间的栖息地,将在宿命中迎来一个漂泊者的孤独灵魂。他不再是一个诗人,他只是一个丈夫,一个父亲,在妻子无助的泪眼里,承受着稚子新亡的巨大哀伤。
并承受着命运,或被命运摆弄的结局。一个用身躯支撑着王朝的人,却被堂上坠落的瓦片击伤,一个一生热爱祖国的人,始终被祖国遗弃。
没有什么再能够拯救,包括笔端的千万间广厦,也将注定坍倒。所有的泪水朝向一个褴褛者滂沱
但他已无法看见一个时代的辉煌。最终依赖于歌吟,也最终于湮没于歌吟。
深宫里挑灯问卜,目光中满是烽火晃动。那些皑皑白骨,怎么就站起来,翩翩起舞?琵琶弦上卧着的,可是笑声?哭声?抑或喊声?杀声?
六十万将士,三千里连营以及呼啸而过的大漠的风。
挥手抹去,抹去周围厚厚的俗朽,你呀——一个小女子,要孕育千古和平。
那是怎样的辉煌呵,光芒万丈的太阳只能躲进黄昏,反思自己的光明。
那是怎样的胸襟呵,广袤无垠的草原,浩荡无涯的大地,只配作心中小小一隅。
那是怎样的温情呵,哪怕最野顽悍的男人最狡诈最阴毒的鬼魂,也会化作一泓平静的涟漪。
你纤弱的双肩肩起两个民族;你柔洁的双手托起整个时代。
所以,两千年之后,历史,这个多灾多难的婴儿,依然期待着你的哺育。
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