夜深了,我仍趴在书桌上,看那本还未看完的小说。每看完一章,都会对自己说一句:“睡了吧。”手却不自觉地翻下一页,眼睛也未曾挪开。细细咀嚼书中的佳句,实乃人生一大盛事。直至老妈那河东狮哄再次响彻小屋,依依不舍之情涌上心际,才惊觉文化的魅力,作家的伟大。
讪讪地盖上被子,眼睛却未合上。我想起了多久以前自己的理想。
我想当作家。这愿望很早以前就有了。那是一个很会做白日梦的年龄,成天想着自己的作品会如何发表,会怎样名震天下。想着想着嘴角会勾起一浮傻笑。那时的自己,可真够傻的,以为想就能美梦成真。
渐渐大了,知道理想要努力才能实现。怎样努力?要天天写日记,时时刻刻关注身边的人和事,要多读名家的小说……天生被懒经束缚的我,自是不愿坚持。
所以,直至今日,我扔读着别人的文章,指指点点赞叹一番,自己却曾为有过一篇像样的作品。只能默然闭上眼睛。
现在的自己,只会安分守己地做父母心中的乖乖女,老师心中的好学生,不敢做出半点出格的事。课余时间,除了练习册还是练习册,那堆得跟小山似的练习册,都是自己买来讨苦的。
儿时的梦已离我愈来愈远,我无法再坚持。我只知道,我要好好读书,考个好高中,再考个好大学,至于今后干什么,今后再说吧。
想到此,两颗泪珠夺眶而出。罢了罢了,谁叫我生在没有梦的时代呢?
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